Ревность в Интернете

Наше общество, конечно, нивелируется в полах. И с этим, мне кажется, ничего уже нельзя поделать. Есть сугубо женские черты характера, которые перетекают в мужчин. Особенно это заметно в Интернете.

А может, оттого и заметно, что Интернет обезличен, нет физиономии того небритого мачо, которому можно сказать за вечерним стаканом: «Что ты ведешь себя, как баба?». А не спросить. Живет это мачо, может быть, в одном городе с тобой, а может, и на другом материке. Но ревнует.

Ревность, я думаю, сугубо женское чувство, берущее начало еще в каменном веке. Вот приходишь ты, допустим, с охоты. Тебя спрашивают:

– Где мамонт?

И все, ты, что называется, попал... Любой ответ будет в копилку ревнивых слез:

– Если бы ты хотел, то в морозильнике на леднике у нас всегда была свежая мамонтятина! А ты опять гонялся за вонючими мохнатыми бабами из соседнего племени!

И ты вступаешь на скользкий путь оправданий:

– Дорогая, почему опять?

– А в прошлый раз ты тоже без мамонта вернулся!

– Почему за бабами?

– А за кем, за мужиками? Я знала, чувствовала! Мама меня предупреждала, что в вашей пещере все такие!

И здесь, главное, опрометчиво не произнести:

– Не такие они уж и вонючие...

Роковая ошибка. После этого бойкот, на ужин – швыряние на стол каменной миски с обглоданными собаками костями, злобные взгляды из-за костра и невзбитая на ночь подушка из шерсти. Утром, естественно, идешь за мамонтом в невыглаженной шкуре.

То есть человек сам себе что-то придумал, сам обиделся, сам в себе переживает эту ситуацию, не знает, как бы поизящнее выйти из нее и узнать, правильно он ревновал, или можно уже закончить себя изводить.

Примерно такая же ситуация происходит и в Интернете. Пишешь статьи на информационный ресурс, либо легкомысленные пасквили в социальные сети. Один читает, другой не читает, критикуют, смеются – все нормально. Но есть уже человек, которому ты обязан. Он внимательно отслеживает твои тексты, комментирует. И стоит тебе неосторожно высказаться – тишина, обида.

А ты и не знаешь этого человека и живешь себе спокойно до тех пор, пока – бдымс! – тебя спрашивают: а где мамонт? Почему ты пишешь и думаешь не так, как я хочу и за что полюбил тебя? Начинаешь оправдываться и писать в том романтическом стиле, как хочет твой далекий читатель, тщательно выверяя каждое слово, чтоб не упомянуть женщин соседнего племени. Но от этого становится еще хуже:

– А что это было в прошлый раз? И как тебе теперь верить, коварный?

Нет, лучше уж писать в стол. Он не ревнует. Мне кажется...

Предыдущие записи автора:

• «Двери театра абсурда открылись – город встал»;

• «Я не могу без этого жить».