Любовь, футбол и покер: 3-0 не в мою пользу

Я – дитя конца 20 века, и основная моя поэзия – эстрадные песни. И нам, детям 20 века, перефразируя одного из поэтов моей молодости, всем одинаково хочется на чем-нибудь заморочиться. А по этим заморочкам мы потом отслеживаем вехи своей жизни, как по зарубкам на косяке. Вот я играю в покер с друзьями и слежу за профспортом – это и есть мой косяк.

Июль 2016 года. Сижу, читаю спортивный портал. Там рассказывают о том, как пресс-службы футбольных клубов «Зенит» и «Ростов» друг друга подкалывают в твиттере. А один из самых заплюсованных (то бишь, понравившихся пользователям) комментариев напоминал, что «Ростов» в прошлом сезоне неплохо потроллил «Зеню» – со счётом 3-0.

И тут что-то во мне дёрнулось. Ведь этой весной я практически пошёл all-in («ва-банк», говоря по-русски).

И вот я, фигурально выражаясь, сижу и жду, когда откроется флоп (три первые карты, которые крупье выкладывает на стол). Флопа я жду в том числе в московском баре на Новом Арбате. Бар потёртый, вообще не претенциозный, и тем мне понравился. Даже цены более-менее. На экранах показывают футбол, один из последних туров чемпионата России, матч «Ростов» – «Зенит». А напротив сидит женщина моей мечты, на которую я, снова фигурально выражаясь, и поставил все свои фишки.

Надо сказать, этот проклятый флоп открывается очень медленно, ооооочень меееедленно. Ситуация может измениться ежесекундно. Но я пью себе свой напиток, возможно, даже, что-то жую и не подаю вида – надо сохранять покер-фейс. А «Ростов» тем временем забивает уже третий гол, повергая меня в благоговейный шок.

Нет, как раз жевать мне нечего. Люди из-за соседнего столика ушли, а официант не спешит его убирать. И я всё заглядываюсь на почти нетронутую тарелку с закуской. Подначиваю женщину своей мечты и думаю вспомнить юность, когда мы с пацанами такие трюки не раз проворачивали в кабаках. Женщина моей мечты смущённо отшучивается и не верит в мою решимость.

На табло уже горит: 3-0. Я резко разворачиваюсь и едва уловимым движением руки переношу тарелку с закуской за наш стол, ставлю перед собой, хватаю какую-то гренку и откусываю кусочек.

Женщину моей мечты как током дёрнуло. Не переставая, правда, как-то искусственно улыбаться, она отворачивается в сторону и больше ничего не говорит и на мои вопросы не отвечает. Я съедаю гренку, хватаю креветку в кляре, обмакиваю ее в соус и тоже съедаю. В попытках вернуть женщину моей мечты в веселье сжёвываю еще парочку закусей.

Но та непреклонна. Это сначала раздражает, потом просто злит, потом делает меня очень грустным, потом снова злым (от грусти), потом заставляет послать всё. И всё это за пару минут обоюдного молчания. На экране игроки «Ростова» празднуют великолепную победу над денежными мешками. Я тем же неуловимым движением ставлю тарелку на прежний столик (его так никто и не убрал), встаю из-за стола и иду в туалет. Там я долго умываюсь и смотрю в зеркало. Потом возвращаюсь за стол, не садясь, беру из сумки кошелек, прохожу к кассе и расплачиваюсь.

На улице и в метро, по пути в отель, я ничего не говорю. В отеле, пока она умывается и всё такое, сижу на кровати по-турецки, согнувшись в три погибели, и слушаю в телефоне её любимую группу. Еле слышно, на минимальной громкости – потому и согнулся к матрасу в вопросительный знак. И действительно, вопрос так и остался открытым.

Уснул я не помню, как, но в одежде и скрючившись на боку. Проснулся от того, что проснулась она. Проснулась, накрыла меня одеялом и снова отвернулась к стене. Что-то снова щёлкнуло во мне. Я обнял её со спины. Она не реагировала. И так и не отреагировала до самого утра.

Утром я встал уже в хорошем настроении, настроившись вновь на то, чтобы быть мягким и радовать её. Что думала она, я не знаю. О великолепной победе ростовчан я и думать забыл.

...Олл-ин оказался проигран. Все три карты флопа говорили о том, что надо сливаться, но я сыграл плохо (или хорошо – с теми-то картами, которые мне раздали на руки?) и всё просадил. Впрочем, это же олл-ин – сказать «пас» я уже не мог.

А о победе «Ростова» я не вспоминал до сегодняшней ночи, когда открыл ничем не знаменательную страницу о том, как нечего делать на работе сотрудникам пресс-служб двух российских футбольных клубов.

И снова спрашиваю себя: так и не научился не мерять свою жизнь спортом и картами? Коль скоро три простых символа – тройка, тире и ноль – вызвали такой щелчок в моей голове? Футбол по-прежнему подкалывает меня. Подкалывает очень тонко. Аж рвётся.

Предыдущие записи автора:

• Плевать эти люди хотели на футбол

• В отпуск ездят только начальники

Михаил Туполи

37 лет. Потомок эмигрантов в третьем поколении, но Россию любит, как родную мать.
С трудом терпит человеческую тупость (несмотря на фамилию) и самоограниченность, понимая при этом, что сам такой же.
Любит читать чужие стихи и петь чужие песни.
Разведен. Вторично женился.
Лучшее место работы – мебельный цех в Зайково.